Una giornata italiana

Un día italiano en una sola pieza.

Las siete de la mañana, Trastevere. La luz tiene el color de la leche. Sofia abre la ventana de la cocina, pone la moka al fuego y toma la Camicia de Lino que dejó sobre la silla anoche. Se la pone encima de la combinación con la que durmió. No porque lo hubiera planeado — sino porque está ahí, y funciona.

A las ocho está en Bar Toto, un cornetto en una mano, la Camicia metida en un pantalón ancho, las mangas aún arremangadas del sueño. El barista la saluda con un gesto. Ella responde. Es martes, en lino.

A mediodía está en una reunión. El pantalón ahora es una falda de tubo, la Camicia está abotonada, las mangas bajadas. Nadie la vio cambiarse. Porque no lo hizo, no del todo. Solo volvió a anudar. Esto es lo que queremos decir cuando hablamos de un pequeño armario que se reinventa solo.

A las seis de la tarde, en una azotea. La Camicia está abierta otra vez, ahora sobre una camisola de seda, por fuera, las mangas al codo. Un negroni. Una amiga. La misma camisa, el cuarto look del día.

Esta es la matemática de la capsule. Seis tops, seis pantalones, ocho maneras de llevar cada uno, veinticuatro horas en un martes. Pikora no es menos ropa. Pikora es la misma ropa, haciendo más.

— del diario, semana uno